Volevo mettere la parola fine al concorso e la parola inizio alla mia ispirazione, per mietere il grano e sconvolgere la mia natura. Da domani affronto una violenta settimana di di sfide. Ceco anche lì il mio nuovo limite ultimo. Anche lì è un gioco stupido, un viaggio breve, un divertimento insensato, una meta insignificante. Però quello è lavoro… E’ visto e pagato come tale, trova dignità e riconoscimento sociale. E’ lavoro! Produzione! Partecipazione al sistema mondo come un mio scritto non è!

Quindi nello scrivere posso fallire, ma nel lavoro no. Lì devo vincere. Questo sarà comunque l’ultimo racconto. Se non del concorso… Sicuro del mese. Perché sfido chiunque a dire che ha finito il suo racconto alle 23 e 59 del 31 maggio 2009, così come io ho fatto. Ho segnato il confine. L’ho fatto solo io! Di me sentirete parlare nella storia, verrà ricordato negli annali il mio risultato. Non da parenti per un paio di generazioni, ma nei secoli per le mie gesta il mio nome sarà sulla bocca degli esseri umani. O qualcosa del genere. Sono l’unico che ha scritto l’ultimo racconto del mese di maggio di questo insulso anno.

Seguite ordunque questa penna dove dirige gli inchiostri che adesso lo inizia e lo finisce.

Era una città oscura dove le luci di strada non invadevano la stanza in cui un uomo scrisse in meno di 8 minuti il suo ultimo racconto allo scpo unico di sfidare se stesso. Otto minuti per produrre l’opera che sarà qualunque essa sia. E nell’ansia di scriverla in fretta e di non perdere anche con se stesso, iniziò a trasformarla nel resoconto di quei minuti. Terminati che furono gli ultimi secondi, abbandonò l’ignaro corpo di testi produttore, si reinfilò le corna e il campanaccio al collo. Tornò nei prati a brucare l’erba come tutti i giorni, a masticare insieme alle altre mucche perché doveva produrre il latte.

Fine.